Призрак, но не оперы.
И вот я плыву по темному коридору студии, вокруг ни души, хотя...это спорное утверждение, ведь я - душа. немного неупокоенная, но все же. Наверное, правильнее было бы сказать, в студии нет ни одной живой души. Тоже не так. Я ведь живая. Я мыслю, чувствую, слышу, иногда даже касаюсь предметов, я призрак, но душа моя жива, наверное.
"Я мыслю, значит я существую". Кто это сказал? Декарт? Аристотель? Сократ? Пусть будет Сократ. Он рифмуется со "стократ". Мне нравится рифмовать. Когда времени много, это занятие не хуже многих. При жизни у меня не было хобби, я не собирала марки, не клеила макеты, не плела макраме. Я все время была в движении. То тут, то там, вечно торопилась. А зачем?
Как оказалось, времени у нас много, все, что ты боялся не успеть - успеется, но не сразу и не так, как ты хотел. Я хотела писать музыку, и вот я ее пишу. Это просто. аппаратура реагирует на меня, как на электрический ток, включить ее ничего не стоит. Студия полна инструментов.
Я люблю звучать гитарами. Струны так тревожатся от моих прикосновений, вибрируют, поют. Дзень, трень, бум. Еще люблю духовые, но с ними тяжело. Я недавно бестелесная, еще не вполне научилась.
Иногда мне бывает грустно, и тогда я стараюсь делиться музыкой. Он приходит каждые выходные, грустный парень с кривоватой ухмылкой. Кажется, когда я была жива, мы были знакомы, а может и нет. Но он слышит меня. Единственный, слышит и говорит со мной, хоть и думает, что сам с собой.
Он берет инструмент, прислушивается, настраивается. Я помогаю. Он улыбается, что гитара так послушна, а я молчу. Зажимает аккорд, перебирает струны, у него почти рождается мелодия, почти. Никак. Он не слышит ее. Не слышит музыку, которой здесь наполнен каждый кубометр воздуха, а я слышу, меня распирает изнутри и я тянусь к струнам.
Мелодия меняется, парень уже не пытается играть, он просто смотрит, как по струнам бегают невидимые пальцы и слушает ее - мелодию моей жизни. Мне нравится, как она звучит, такая мажорная, энергичная, емкая. в ней страсть и радость и немного боли, в ней все, что я не говорила, пока была жива.
Я играю, а он что-то пишет в нотной тетради, не поднимая взгляд на свой сам по себе поющий инструмент. Мне хорошо, я, наконец, могу достучаться до мира, того самого, внешнего. Пропеть ему мелодию своей жизни, такую быструю и ритмичную. хочу, чтоб все, кто ее слышали, улыбались и пели.
Стой, парень, почему же ты плачешь?
